A noite fria, no jardim fechado, joga convites para os namorados. Mas, quanta ironia, Guimarães Rosa sofre uma grande decepção.

Ironia

A noite fria, no jardim fechado,
joga convites
para os namorados.

Um grilo sibila,
seu estribilho
de tenor sem sono.

Esses vaga-lumes,
abelhas sonâmbulas
de velinhas verdes,
vêm das corolas das estrelinhas
destilar orvalho
nos botões de jasmim.

Tudo calado
no jardim fechado...
Beija-me querida, nesta noite fria
roda de alegria...

Não queres beijar-me?...
Queres ir embora?
Perdoa...Eu pensava
que gostasses de mim...
Quanta ironia
nesta noite fria,
no escuro do jardim...

Os vaga-lumes já vão piscando,
vão apagando as lanterninhas frias...
E faz tanto frio
que o grilo franzino
já desafina
no seu flautim...

Guimarães Rosa
(1908-1967)

Mais sobre Guimarães Rosa em
http://pt.wikipedia.org/wiki/Guimar%C3%A3es_Rosa