Milano, que também era Dante, vivia a morte com tal sofreguidão que poetou até quase os 100 anos.

Canção Inútil

A vida, a verdadeira vida,
Aquela que não é vivida,
A que é perdida, sonhada,
A realidade irrealizada,
A que eu procuro e não encontro,
Houve por certo um desencontro...
Nenhum problema filosófico,
Trata-se de uma catástrofe.
Salva-se o corpo, é verdade,
Vive-se mas com humildade,
Em cima o montão de entulho,
E embaixo, humilhado, o orgulho.
Reveste-se um falso tédio
Qua adia o inútil suicídio.

Dante Milano
(1899-1991)

Mais sobre Dante Milano em
http://pt.wikipedia.org/wiki/Dante_Milano