À sombra doce das moças em flor, Drummond gosta de deitar para descansar. E sabe que elas vão casar e que não é com ele.

Sombra das moças em flor

 

À sombra doce das moças em flor,

gosto de deitar para descansar.

É uma sombra verde, macia, vã,

fruto escasso à beira da mão.

A mão não colhe... A sombra das moças

esparramada cobre todo o chão.

 

As moças sorriem fora de você.

Dentro de você há um desejo torto

que elas não sabem. As moças em flor

estão rindo, dançando, flutuando no ar.

O nome delas é uma carícia

disfarçada.

 

As moças vão casar e não é com você.

Elas casam mesmo, inútil protestar.

No meio da praça, no meio da roda

há um cego querendo pegar um braço,

todos os braços formam um laço,

mas não se enforque nem se disperse

em mil análises proustianas,

meu filho.

 

No meio da roda, debaixo da árvore,

a sombra das moças penetra no cego,

e o dia que nasce atrás das pupilas

é vago e tranquilo como um domingo.

E todos os sinos batem no cego

e todos os desejos morrem na sombra,

frutos maduros se esborrachando

no chão.

Carlos Drummond de Andrade

(1902-1987)

Mais sobre Carlos Drummond de Andrade em
http://pt.wikipedia.org/wiki/Carlos_Drummond_de_Andrade