Para Paulo Mendes Campos, domingo era o instante das pausas, o pouso dos tristes, o porto do insofrido. E ele lia poemas nos parques.

Os domingos

Todas as funções da alma estão perfeitas neste domingo.
O tempo inunda a sala, os quadros, a fruteira.
Não há um crédito desmedido de esperança.
Nem a verdade dos supremos desconsolos -
Simplesmente a tarde transparente,
Os vidros fáceis das horas preguiçosas,
Adolescência das cores, preciosas andorinhas.

Na tarde – lembro – uma árvore parada,
A alma caminhava para os montes,
Onde o verde das distâncias invencidas
Inventava o mistério de morrer pela beleza.
Domingo – lembro – era o instante das pausas,
O pouso dos tristes, o porto do insofrido.
Na tarde, uma valsa; na ponte, um trem de carga;
No mar, a desilusão dos que longe se buscaram;
No declive da encosta, onde a vista não vai,
Os laranjais de infindáveis doçuras geométricas;
Na alma, os azuis dos que se afastam,
O cristal intocado, a rosa que destoa.
Dos meus domingos sempre fiz um claustro.
As pétalas caíam no dorso das campinas,
A noite aclarava os sofrimentos,
As crianças nasciam, os mortos se esqueciam mortos,
Os ásperos se calavam, os suicidas se matavam.
Eu, prisioneiro, lia poemas nos parques,
Procurando palavras que espelhassem os domingos.
E uma esperança que não tenho.

Paulo Mendes Campos
(1922-1991)

Mais sobre Paulo Mendes Campos em
http://pt.wikipedia.org/wiki/Paulo_Mendes_Campos

Mia Couto sente que precisa ser um outro para ser ele mesmo. Porque no mundo que combate, ele morre, e no mundo por que luta, ele nasce.

Identidade

Preciso ser um outro
para ser eu mesmo

Sou grão de rocha
Sou o vento que a desgasta

Sou pólen sem insecto

Sou areia sustentando
o sexo das árvores

Existo onde me desconheço
aguardando pelo meu passado
ansiando a esperança do futuro

No mundo que combato morro
no mundo por que luto nasço

Mia Couto
(1955)

Mais sobre Mia Couto em
http://pt.wikipedia.org/wiki/Mia_Couto

Fernando Pessoa diz que cansa ser, sentir dói, pensar destrui. E a alma chora.

Cansa ser

Cansa ser, sentir dói, pensar destrui,
Alheia a nós, em nós e fora,
Rui a hora, e tudo nela rui.
Infelizmente a alma o chora.

De que serve? O que é que tem que servir?
Pálido esboço leve
Do sol de inverno sobre meu leito a sorrir...
Vago sussurro breve.

Das pequenas vozes com que a manhã acorda,
Da fútil promessa do dia,
Morta ao nascer, na 'sperança longínqua e absurda
Em que a alma se fia.

Fernando Pessoa
(1888-1935)

Mais sobre Fernando Pessoa em
http://pt.wikipedia.org/wiki/Fernando_Pessoa

Para Bertolt Brecht, na Alemanha que há de surgir da derrota do nazismo só podem ficar céu e terra e vento e tudo realizado pelos homens. Mas a canalha dos exploradores, isso não pode ficar.

Sobre a Alemanha

Vós, amáveis bosques bávaros, vós, cidades do Meno
Montanhas de pinheiros do Hesse, umbrosa Floresta Negra
Vós ficareis.
Encostas vermelhas da Turíngia, arbustos modestos de Brandenburgo
E vós, cidades negras do Ruhr, atravessadas por barcas de ferro
Por que não deveis ficar?
Também tu, Berlim feita de muitas cidades
Laboriosa sob e acima do asfalto, podes ficar, e vós
Portos hanseáticos, vós cidades fervilhantes
Da Saxônia, vós ficareis, e vós, cidades silésias
Cobertas de fumaça, a olhar para o Leste, ficareis também.
Apenas a escória de generais e gauleiters
Apenas os senhores da indústria e os corretores da bolsa
Apenas os grandes proprietários e os intendentes devem desaparecer.
Céu e terra e vento e tudo realizado pelos homens
Podem ficar, mas
A canalha dos exploradores, isso
Não pode ficar.

Bertolt Brecht
(1898-1956)

Mais sobre Bertolt Brechet em
http://pt.wikipedia.org/wiki/Bertolt_Brecht

Inverno, manhã cedo, a luz que banha a paisagem é gélida e cinzenta. E António Papança olha essa paisagem, que foi testemunha de sua vida, povoada agora de visões errantes.

Reguengos

Inverno, manhã cedo. A luz que banha
A paisagem é gélida e cinzenta;
A vaga pompa do cenário ostenta,
Ao largo, as serras húmidas de Espanha.

Hortas, vinhedos e a carcaça estranha
De Monsaraz, numa ascensão violenta;
A erva tenrinha os gados apascenta,
Que em tons de bronze a terra desentranha.

E eu olho essa página dolorida,
Testemunha que foi da minha vida,
Povoada agora de visões errantes...

Eu olho-a e dentro da minha alma, afago-a,
Que os teus olhos longínquos, rasos de água,
São hoje os mesmos que me olhavam dantes.

António de Macedo Papança
(1852-1913)

Mais sobre António de Macedo Papança em
http://pt.wikipedia.org/wiki/Conde_de_Monsaraz